My Ivy Story_01

War man in Sydney, war der Besuch im Ivy -einer riesigen Disco- ein Muss. Man solle sich schick machen, so hieß es. Die Jungs nur mit Anzug. Krawatte bräuchte man nicht.
Und tatsächlich, als wir in diese architektonische Besonderheit hereingespült wurden, waren wir umgeben, gedrückt und angerempelt von spartanisch bedeckten Busen und Oberschenkeln. Die Absätze meterhoher Pumps bohrten sich in meine Slipperchen und Hochsteckfrisuren gakelten lasziv in Richtung der oberen Etagen. Unsere Gruppe wurde vollständig zerpflückt und fand sich nur mühsam wieder.

Nachdem man ein relativ teures Bier in großen Plastikbechern an einer der offenen Bars ergattert hatte und den ersten Schock der über drei Etagen dröhnenden Popmusik und der Leibermasse überwunden hatte, eröffnete sich mit Blick auf das ebenfalls hoffnungslos überfüllte, hofartige Zentrum des Gebäudes ein weiterer Teil des Ausmaßes. Ein gewisses High-Society-Flair war dem ganzen nicht völlig abzusprechen. Zu verdanken war das vor allem der Schmink- und Frisurenakribie der Frauen, ihren klitzernden Stofffetzen und den hellen, schlanken Sichtbetonkontruktionen. Dem weniger zuträglich waren die mokant verrutschten Anzüge der Herren und der aufdringliche Geruch nach verschüttetem Bier, das beim kleinsten Schritt sie Sohlen festklebte. Obwohl ständig ein, ich nenne es mal Bediensteter, mit einem Wischmopp herumwirbelte, was ein bißchen Bewegung in die ansonsten zusammengepappte Menge brachte.

...Fortsetzung folgt.